ТАК разгромно меня ещё мало кто критиковал. Человека два-три, честно. ТАК, что меня обуревает сильное желание спрятаться под подушку и замаливать грехи, молясь и прося прощения у Толкина и у Бога за давние и нынешние бездарно написанные драбблы, среди давних даже был один недослэш. (за который мне, к слову, стыдно до сих пор. ) И за давнее прошедшее увлечение сёнен-ай просить прощения тоже. Раскритиковали так, что хочется залезть под кровать, обхватить себя дрожащими руками, причитать, слушать любимую музыку, читать Толкина и смотреть режиссёрку ВК, но по Средиземью НЕ ПИСАТЬ НИКОГДА. Особенно на Драббл-фест. Блин, блин, блин! Как ещё руки с клавиатуры не соскальзывают, а? И ведь были удачные вещи, были же! Но после ЭТОГО... хочется, повторяю залезть под кровать и рыдать на тему: "Все злые-ссс, злые-ссс, да-сс, наша Прелесть *прижимает к груди Эстелевский ещё Сильм*, таланта нашего не поняли, голм-голм..." И я до сих пор не понимаю: как я могу одновременно писать потрясающе и ужасно, господа-товарищи?

Мама.... Дорогие ПЧ, если я ещё не всех вас распугала, пожалейте калеку...