Теперь в нём терпкий привкус свинца,
Засыхает он свежей кровью.
Отдавать написанное не до конца?
Сон кошмарный у изголовья.
Неоперившийся этот стих?
Сразу его на волю?
Среди разочарований иных,
Это - с особенной болью.
Пошлою кажется песня души.
Что же случилось со мною?
Показанный так вот - не примирить
Лучше, новее построю.
Слишком я остро чувствую фальшь,
А у себя - ненавижу.
Ну, собираемся, будем жить дальше.
Он же из сердца - выжат.
Жалко конечно, но если менять
Кажется ненастоящим.
Я попытаюсь переписать.
Глупо закрыть его в ящике.